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Fotografia Maia Flore Ella está toda allí. Fue derretida cuidadosamente para ti y moldeada desde tu infancia, moldeada desde tus cien edades preferidas. Ella siempre ha estado allí, cariño. Ella es, de hecho, exquisita. Fuegos artificiales en el centro de un sombrío febrero y tan real como una olla de hierro. Afrontémoslo, yo he sido pasajera. Un lujo. Un balandro rojo y brillante en el puerto. Mi pelo flotando como humo por la ventanilla del coche. Almejas fuera de temporada. Ella es más que eso. Ella es tu tengo que tener, ha potenciado tu crecimiento práctico y tropical. Ella no es un experimento. Ella es toda armonía. Ella cuida de que la barca tenga remos y toletes, ha puesto flores silvestres en la ventana para el desayuno, sentada junto al torno a mediodía, parió tres hijos bajo la luna, tres querubines dibujados por Miguel Ángel, y lo hizo con las piernas abiertas en los meses terribles en la capilla. Si miras hacia arriba, los niños están allí como delicados globos apoyados ...

La gente pura tiene una mirada pura, sin matices. En tus ojos puedo ver lo que deslumbra, en tus ojos puedo ver lo que no es, al mirarte entiendo lo que siento, y solo me limito a sentir ... Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Un día te querré... Un día: ¿cuándo? No lo sé, ni me importa, todavía. Tan segura de amarte estoy, un día, que ni anhelo ni busco, voy andando. Mi mano que la espera va ahuecando hoy reposa indolente, blanda y fría. Un día te querrá... Hoy sólo ansía encerrarse en la tuya, descansando. Mi amor sabe aguardar. No es impaciente: su deseo es arroyo, y no torrente que hacia ti, con certeza, sigue andando. Y una tarde cualquiera y diferente me ha de dar a tu amor, serenamente. Un día te amaré: ¿qué importa cuándo? Julia Prilutzky (Kiev - Ucrania 1912)

Debería existir algún seguro igual que los de vida, o los del coche, a los de a todo riesgo. Debería haber: seguro de que me llama, seguro de que siente, seguro de que me ama, seguro de que vuelve. (...¿Sería un poco raro asegurar sus manos en mi pecho, sus ojos en mis ojos, su voz en mi silencio...?) Si Dios es Abogado ¡y el mejor! Si tiene miles de oficinas en el cielo, no sé cómo no se pone y cualquier día se lía a hacer seguros. ¡Fuera el miedo! El miedo a un siniestro total si nos chocamos, el miedo a que se queme nuestro pecho, el miedo a que nos roben la esperanza, el miedo a tener miedo. El miedo a una riada de tristeza, el miedo a que se muera un sentimiento, el miedo a que te den un golpe bajo, el miedo a que te timen con un beso. (...¿Sería un poco raro asegurar una muerte digna, un manantial de amor, una galería de recuerdos...?) Debería existir algún seguro que cubriera todos estos riesgos. Belen Reyes (Madrid - España 1964)

Palabras calladas, no dichas, sostenidas. Como explicar cuando sobran las palabras o no hay definición? Tal vez algún dia llegue a entender; maldita costumbre de siempre llamarlo a todo por su nombre. Sentimiento atemporal, profundo y extraño... No entiendo como llegue acá, solo sé que derrepente abrí mis ojos y estaba en este lugar de paz tan falto de definición. soy yo? es el tiempo? o ésto es la magia de vivir que se cuela intensa en mi corazón? Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Aprendí a perder el tiempo a pesar de mi ansiedad, a saber esperar a pesar de que no me gustan los puntos medios, a esperar al amor en llamas a ver si vuelve, a soportar la depresión que todo eso genera, a controlar mis impulsos atándome las manos. También aprendí a no ser siempre correcta, a llorar ante quien me genera esas ganas independientemente de lo que esa persona pueda pensar, a decir lo que pienso y siento sin pensarlo dos veces, a hacerme respetar donde sea que vaya, a proteger mi corazón aunque no siempre lo logro; porque cuando quiero lo hago a corazón abierto, porque cuando me enamoro no tengo ojos para nadie mas, porque cuando amo me entrego en cuerpo y alma; un desperdicio tal vez de intensidad en medio de gente que no se anima, que no es honesta ni siquiera con ellos mismos, que tiene miedo de amar, o de decirlo, de jugarse a plantar cosas buenas para luego cosechar cosas aún mejores. Miedo, siempre miedo... Aprendí a no arrepentirme, aprendí que hay oportunidad...

De vez en cuando no viene mal estar solo. Puedo reflexionar mejor. No necesito armar un biombo para pensar en vos. Diras que cuatro años, cinco meses, catorce dias son demasiado tiempo para reflexionar y es cierto. Pero no son demasiado tiempo para pensar  en vos. Fragmento de "Acordes cotidianos" Mario Bendetti (Paso de los Toros - Tacuarembó - Uruguay 1920)

Emma: q ue hallas reconocido mi humilde blog entre tantos me emociono... estas flores son para vos , Gracias!!! Ahora me toca pasar la posta a mi; me he decidido por dos mujeres que escriben con el alma en la mano y sus letras me llegan hasta los huesos y mas alla; ellas ya lo saben porque se los he dicho... Aqui estan, ellas son: Laiseca http://laisecaestevez.blogspot.com Carmela http://mifular.blogspot.com Gracias tambien a todos los que diariamente andan por aqui, se toman su tiempo para leer, comentar y aportar reflexiones buenisimas!!

¿A quién le doy tantas caricias que sobraron, aquellas que olvidé ponerte sobre el pecho? Te borraré con una esponja de vinagre, con un poco de asco. Te borraré con una lágrima importante o con un gesto de descaro. Te borraré leyendo metafísica, con un telefonazo o los saludos que doy a la ceniza; con una tos o un cárdeno minuto. Te borraré con el vino de los locos, sacándome estos ojos; con un varón metido aquí en mi tumba. Te borraré con juegos inocentes, con la vida o la muerte; ¡aunque me vuelva monja o me haga puta! Carilda Oliver (Matanzas - Cuba 1924)

DO lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa. Por estar irremediablemente contigo en mí. RE cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes, ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates. MI edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar. FA cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia de mis llaves. SOL o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones. Quizá es que sea imposible elegir. LA bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor. SI crees que es paciencia, resignación, i...

Te decía en la carta que juntar cuatro versos no era tener el pasaporte a la felicidad timbrado en el bolsillo, y otras cosas más o menos serias como dándote a entender que desde antiguamente soy tu cómplice cuando bajas a los arsenales de la noche y pones toda tu alma y la respiración perfectamente controlada, por mantener en pie tus rebeliones tus milicias secretas a costa de ese tiempo perdido en comerte las uñas, en mantener a raya tus palpitaciones, en golpearte el pecho por los malos sueños, y no sé cuántas cosas más que, francamente, te gastan la salud cuando en el fondo sabes que estoy contigo aunque no te vea ni tome desayuno en tu mesa ni mi cabeza amanezca en tu pecho como un niño con frío, y eso no necesita escribirse. Delia Dominguez (Osorno - Chile 1931)

Con cierta gente, uno se siente incómodo como cuando tiene arena en el espinazo o un clavo en la bota y busca la puerta de salida con urgencia. Con otra gente, uno estira las piernas -se afloja- enciende un cigarrillo lee un verso se agarra de las mechas por ideas políticas, habla del hijo que se engendró una vez entre girasoles, recibe un puñete de frente, lo devuelve, come pan y duerme en la misma pieza. Por suerte ésta última es la mayoría. Todo es cuestión de encontrarse. Delia Dominguez (Osorno - Chile 1931)

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Oliverio Girondo ( Buenos Aires - Argentina 1891)

Cosas que no tendremos: Las mañanas de abril largas de amor y sueño. Las tardes de noviembre con lluvia interminable. Las noches del verano tercamente estrelladas. Todas las madrugadas dulcísimas de otoño. Cosas que me he perdido: No sabré del sabor de tu boca dormida. No acunaré a tus hijos. No beberé tu vino. No lloraré contigo viendo ningún ocaso. No me amanecerá tu vientre entre las sábanas. Tengo todo un tesoro de lagunas y ausencias, un muestrario completo de páginas en blanco. De "Alcoba del agua" 2002 Josefa Parra (Jerez - España 1965)

  Si todo esto cambiase, si me dijera usted, de pronto, que me ama, yo ni me detendria a hacer la maleta. Huiría luchando contra el miedo a la costumbre de su cuerpo. Almudena Guzmán (Navacerrada - Madrid - España 1964)

Yo no quiero pedirte ni cambiarte. Ni robarte de ti un solo segundo. Pero de esas horas que conmigo pasas no puedo renunciar ni un solo instante. Yo quiero susurrarte con los ojos, mirarte con mis manos, rozarte en besos. Sentirme sólo tuya en los abrazos que incluso, cuando breves, son eternos. Que siga sin haber resto del mundo cuando te tengo cerca, cuando vienes. Cuando llego corriendo a tus encuentros, cuando sólo tú existes. ...Tú, y tus besos. Pero quiero también, aunque te extrañes, sentir de vez en cuando tus ausencias. Notar el hueco que dejas a mi lado, palpar cuando no estás, vivir la espera. Y encontrarme de pronto que apareces, que me cambias el alma, que me envuelves en un mundo de magia y de burbujas. Mi hechicero de besos, cuando llegas, no existe más que el mundo que tú formas. Carmen Hernaiz

Cuando sabemos por donde caminamos el miedo no tiene cabida... Isabel De Sosa Viera - Isza ©

La monotonia lleva a la reiteracion de las cosas y la reiteracion de las cosas mata toda Magia. .. Isabel De Sosa Viera - Isza ©

La tentación se llama amor o chocolate. Es mala la adicción. Sin paliativos. Si algún médico, demonio o alquimista supiera de mi mal cosa sería de andar toda la vida por curarme. Pues tan sólo una droga, con su cárcel del olvido me salva de la otra. Y así, una vez más, es el conflicto: O me come el amor, o me muero esta noche de bombones. Juana Castro (Villanueva de Córdoba 1945)

Ahuyentemos el tiempo, amor, que ya no exista; esos minutos largos que desfilan pesados cuando no estás conmigo y estás en todas partes sin estar pero estando. Me dolés en el cuerpo, me acariciás el pelo y no estás y estás cerca, te siento levantarte desde el aire llenarme pero estoy sola, amor, y este estarte viendo sin que estés, me hace sentirme a veces como una leona herida, me retuerzo doy vueltas te busco y no estás y estás allí tan cerca. Gioconda Belli (Managua - Nicaragua 1948)

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»). Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tu quieras: guarda...

No hubo ni hay nosotros posible nosotros es una construcción una férrea voluntad de creencia el crujir de dos colmenas sin sus reinas nosotros es una entelequia una fábula de niños tristes que ellos mismos se cuentan para ahuyentar el desamparo la orfandad edénica nosotros es un cúmulo imposible de preguntas cuyas respuestas nadie lleva ni sabe dónde ponerlas nosotros es un dios o un animal bifronte cuyo rostro espabila la inmediatez al tiempo que adormece con el roce de su lengua nosotros es la tentación de San Antonio el Santo Grial la Meca es una hoguera vil y feliz donde su música ardió hasta la entrega y donde mi corazón - todavía - se quema. Analia Pinto - [Aixa Prados] (Buenos Aires - Argentina 1974)

Te despiertas denoche, evocas rostros, sábanas al viento perdidas azoteas de la infancia. Olvida lo que te ha asustado, lo que te hace encender la luz demadrugada. El miedo no es por nadie que desea dejarte Ni por nadie que ahora ya no está. El miedo es por alquien que jamás ha estado junto a ti. Alguien que no está a tiempo de llegar. Joan Margarit (Sanaüja  - Segarra 1938)

Creo en todo lo incierto que remueve montañas, en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario, en lo que va a venir sin esperarlo. Creo en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno, en el empuje de la inmensa masa de gente como yo sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta). Creo en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces dichas solemnemente y a destiempo. Creo en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos, renacido en los otros para ser uno y trino. Creo en todas las cosas que dejamos al borde del camino por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario. Creo en ti, anónimo enemigo o indescifrable amigo, en todo lo que puedes hacer para cambiarme, para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio. Creo en que nada en el mundo es inmutable ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos. Creo en la co...

La vida no es lo que vemos El cuerpo no es la vida El tiempo lo es. Que cosa tan intangible la vida... Yo quiero una muerte que no me avise. Isabel De Sosa Viera - Isza ©

A todo me he entregado como si fuera a durar. Con cada persona cada casa cada ciudad firmé un contrato escrito sobre la piel. Para decir adiós he tenido que arrancarme las cláusulas a tiras. Así ha sido una y otra vez. Con cada persona cada casa cada ciudad. La letra pequeña se esconde ya entre cicatrices. Ana Perez Ca ñ amares (Santa Cruz de Tenerife 1968)

Cuando nos dirigimos al amor todos vamos ardiendo. Llevamos amapolas en los labios y una chispa de fuego en la mirada. Sentimos que la sangre nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas. Damos y recibimos rosas rojas y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra. Cuando volvemos del amor, marchitos, rechazados, culpables o simplemente absurdos, regresamos muy pálidos, muy fríos. Con los ojos en blanco, más canas y la cifra de leucocitos por las nubes, somos un esqueleto y su derrota. Pero seguimos yendo. Amalia Bautista (Madrid - España 1962)

Vives como esto, abrigado, en un mundo delicado, y crees que estás viviendo. Entonces leíste un libro (señora Chatterley, por ejemplo), o tomas un viaje, o hablas con Richard, y descubres que no estás viviendo, Los síntomas de hibernating son fácilmente perceptibles: primero, Estancamiento. El segundo síntoma (cuando el hibernating llega a ser peligroso y pudo degenerar en muerte): Ausencia del placer... Ése es todo!. Aparece como una enfermedad inofensiva. Monotonía, aburrimiento, muerte. Millones viven como esto (o morir como esto) sin saberlo. Trabajan en oficinas. Conducen un coche. Meriendan en el campo con sus familias. Crían a niños. Y entonces un cierto tratamiento por electrochoque ocurre, una persona, un libro, una canción, y los despierta y les ahorra la muerte. Anais Nin - (Paris - Francia 1903)

En algún lugar tiene que haber un rayo de luz que disipe las tinieblas del futuro una esperanza que no se deje matar por el desencanto y una fe que no pierda inmediatamente la fe en si misma En algún lugar tiene que haber un niño inocente al que los demonios no han conquistado aún un frescor de vida que no espire putrefacción y una felicidad que no se base en las desgracias de los demás. En algún lugar tiene que haber un despertador de la sensatez que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores una gravedad que se atreva a tomarse en serio y una bondad cuya raíz no sea simplemente maldad frenada. En algún lugar tiene que haber una belleza que siga siendo belleza una conciencia pura que no oculte un crimen apartado tiene que haber un amor a la vida que no hable con lengua equívoca y una libertad que no se base en la opresión de los demás. Maria Wine (Copenhague - Dinarmarca 1912)

A Sigrid Me gustas tanto que me tatuaría tu nombre en algún lugar un poco absurdo del cuerpo - a lo mejor en los nudillos o en la planta del pie - o en una zona especialmente dolorosa - como en la columna vertebral o sobre las costillas - para así recordar, cada día que pase en este mundo, cuán vergonzoso es el amor y cuánto duele; y también para poder mentirles a otras amantes cuando me pregunten quién fuiste. Pero no quiero que vos te tatúes el mío en ningún lado, para que ningún otro sepa nunca que te quisieron como yo te quise. Frank Shaughnessy (Amboys - Illinois 1969)

No conozco la astucia soy clara y sin pudor soy entera y tajante y no se seducir. Clara Janes (Barcelona - España 1940)

Quiero un amor que me coma el corazon a pedazitos que me arranque el alma, que me haga jirones la ropa que me haga doler los músculos. Quiero un amor que me desee entera dia y noche que me robe besos irresistibles a cada momento que me mire mas alla de los ojos y se imagine todo lo que soy capaz de dar. Quiero un amor que me arañe hasta doler que me muerda los dedos que se enrede en mi pelo que se entibie entre mis brazos cansados. Un amor que me ponga contra la pared y no me deje escapar que se me pare enfrente y yo me derrita cual caramelo al sol de enero. Quiero un amor, no necesito decir que quiero que sea intenso que no me de tregua que me haga hervir la sangre que me agote y que me ame, ame, ame... Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Apostamos a la vida aunque nos rompa una y mil veces en peque ñas muertes necesarias...

Nada más. Buscaba hombres como manoplas de crin para frotarme con fuerza hasta eliminar toda la piel muerta. Desmaquillarme con sus lenguas tu raya de mis ojos. La máscara de pestañas. Hombres exfoliantes, purificantes y tonificadores. Yo no quería comer sus corazones prendérmelos del pelo hacerles budú. Fuiste un pisapapeles y yo este montón de hojas secas. Los quise a todos pero ellos cuando hambrienta comía de sus manos cerraban el puño apretando hasta doler las horas que se escurren entre los dedos. Miriam Reyes (Orense - España 1964)

Después de convertirte de un momento a otro en un extraño, te paraste súbitamente de la silla y fuiste al dormitorio, con apuro, a hacer en nervioso silencio la valija que te iba a acompañar cuando te fueras a dormir por un tiempo en el sofá o en el cuarto de huéspedes de alguien. Mientras te oía desde el comedor revolver el placard y los cajones con tu silla vacía frente a mí, me acordaba de nuestro casamiento: demasiada atención reconcentrada en un único punto; ambos borrachos, sobrellevando el afectuoso asedio de parientes, amigos e invitados, cumpliendo uno por uno los rituales que nos permitirían, tras la fiesta, ir a dormir y ser al día siguiente ligeramente iguales que antes. Pero me acordé sobre todo de los votos que formulamos ante el sacerdote, y pensé en sus palabras, tantas veces repetidas: “en la prosperidad como en la adversidad, en la salud como en la enfermedad”; y me acordé, la vez que te operaron del apéndice, que cuando te llevaban al quirófano levantaste el pulgar ...