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Y que el amor nos arma y nos desarma como quiere nos muerde, nos lame y nos arranca la carne. Nos acaricia, nos calma y nos mueve del centro. Y que ahi vamos caminando como podemos como queremos cuando podemos. Y que la vida es ésto, que las sensaciones llegan y se van y que llegan otras y que estamos solos y que siempre estamos menos solos de lo que creermos y que también que bueno es estar solo y pasar por el espejo y reconocerse y que a pesar de los raspones y machucones no me canso de sentir. Que la sinceridad es paz en algún otro idioma, pero que significan lo mismo. Que las noches van y vienen, que vamos y venimos, que la cama se tiende y se destiende cada mañana. Que la piel extraña, que la piel rechaza, que la piel reconoce, que la piel se nos renueva un poquito todos los dias. Que estar vivo es reir y llorar y sentir siempre un poco de nostalgia en alguna parte del cuerpo. Que cuando el corazon aprisiona no solo deja marcas sino que nos empuja a un reconocim...

No hables más de liviandades Lujuria sexo vientres literatura y humedades varias. No en bares trasnochando soledades salpicadas de tinta cerveza y humo de colegas. No te pega. A tu edad ya no es tiempo de estos excesos. A tu edad tendrías que pensar en estabilidad en hipotecas en desafíos económicos rentables, confortables... Tendrías que tener: Una casa o dos un coche o dos un perro y/o un gato. Porque peinas canas y te ríes demasiado y tienes arruguitas que pronto serán arrugotas, y deberías tener más hijos antes de parecer su abuela, y tendrías que haber disfrutado de algún premio selvático o de alguno, en plan crucero por el Mediterraneo. Porque el tiempo pasa, y, dime; dime qué has hecho... Perdiste muchos trenes y te diste la vuelta. Y algo que me preocupa. No escribas más versos, como si tuvieras veinte años. No sigas con eso de que eres poeta. Begoña Leonardo