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No tengo que fingir palabras ellas salen disparadas hacia el mundo y se colocan dentro de las bocas que tiemblan me siento autosuficiente por las noches al abrir los libros que más adoro y hurgar ahí, donde la palabra vibra a veces presiento una inseguridad infantil una porción de mí que no doy a nadie siento una incapacidad de sacarme el velo de mostrar la fiera que me vive que me ama, que me exige y transporta. no soy una mera formulación de huesos mi carne existe doy en general más vida que muerte carezco de oscuridad crepuscular y mis ojos son la amplitud de mis palabras la poca artista que hay en mí asume la falta de verbo de palabra extraño contemplar el corazón desahogado y las manos escribiendo a golpes los ruidos del motor del alma. soy una garganta que grita la crueldad del verbo al no existirme al no habitarme en cada pálpito en el latido de mi yo interior esta mujer la casi artista que vive la que sobrevive cae en una esterilidad poética. en una muerte anunciada. ...

Están los corazones inteligentes, los corazones ordinarios, los groseros, mezquinos, de pocas luces, híbridos, hediondos, con sarro. Los corazones arvejitas, los corazones hígado de pato. Los que se hacen la mosquita muerta, duermen la siesta, te observan de reojo y despiertan cantando como locos. Están los corazones que no te verán nunca jamás, los que te vieron y no viste, espiando, la ñata contra el vidrio . El corazón estreñido, el corazón bofe, de pompa y circunstancia, corazón de lo que el viento se llevó. Los puro cuore, purapinta y nada más que blablablá. Los flor de ceibo, de morondanga y de madera terciada. Los corazones mersa y murga, el corazón de querer y no poder, corazón mitómano y bífido. Hay corazones en remojo de vinagre, oporto y en champagne, corazones que te traen yeta y que los parta un rayo, corazón donde estás y ' por qué dejaste sola a la pobre Lu ' corazones arrugados y almidonados corazones que más vale perderlos que encontrarlos corazones al bie...

No sé a dónde dirigirme, ni a dónde encaminar mi desconcierto, para encontrar respuesta a mi afán de existir. Ensayo la ficción del advenimiento de la renuncia y finjo escucharme a mí misma en lo que veo. Tanto tiempo malgastado en pensar: cuando la voz se apropia de la mente, es otra quien habla. Lauren Mendinueta (Barranquilla - Colombia 1977)

Fotografia Gabriele Chiaparini Quiero advertir que todos estos versos son productos de un mal que me provoca una bacteria susceptible a la penicilina productos finalmente irracionales como deben de ser algunos poemarios brotados de una mente enardecida con la fiebre treinta y ocho y medio para mí ya es un tango y un corazón en diálogo perpetuo con el fuego Versos nacidos de partos complicados, algunos prematuros con cesáreas obligadas y uso de especiales anestesias con profundos cortes, sobre los que se trabaja veintiséis horas al día otros, versos venidos a la luz extemporáneos con la matriz encallecida, pero todos, hijos dolidos respetados consentidos de salir volando al viento todos cercenando con certeza, la cabeza de un silencio eyaculado a fuerza de inhibir a la conciencia.     Marita Troiano ( Chincha Alta - Peru 1953)

Si las cosas hablaran... pero si hablaran, también podrían mentir. Sobre todo las más corrientes y poco apreciadas, para llamar finalmente la atención. Da pánico pensar qué me diría tu botón descosido, y a ti, la llave de mi puerta, esa vieja mitómana. Wislawa Szymborska (Polonia 1923)