minimum

Tengo un puñado de lagunas conscientes y queridas recuerdos omitidos a pedradas dependencia crónica a la ceguera mudez endémica con prescripción de silencios sobriedad en el tacto y en los labios muerdo limón agrio Tengo olvidos colgados como ajos cruces de lluvia y barro He zurcido con sonrisas las venas y el llanto lo retengo a golpe de tragar aliento Llevo el alma vestida de cuello alto para soportar el frío de mis inviernos y el humor lo cargo en alza como frontera de guirnaldas frente a los falsos reflejos Tengo parches antipenas adosados a los párpados y el rumor de mis latidos se amortigua con vacío de palabras Vivo y no sueño evitando que me rapte de nuevo el desengaño. Julia Olivera (Madrid - España)

No me culpes: vi luz en tu alma y entré... Es cierto, no toqué timbre. no golpeé. Supuse que esperabas mi llegada. Lo siento. Si prejuzgué, fue sin mala intención, debes creerlo, Como sea, estoy aquí: prepárate. Raquel Garzón (España 1970)

Con el maquillaje corrido, bajo la fresca lluvia de verano, a las siete de la mañana Con el sudor en la piel, alcohol en la sangre y un laberinto en su cabeza Con muchas preguntas, con pocas respuestas cansada, aturdida bien, mal con un laberinto en su cabeza pensando en esos ojos imaginando historias felices en su mente que gira y da vueltas. Todo pasa tán rápido; el tiempo corre tan rápido,lo que nos mueve nos hace actuar tan rápido... Abre la puerta sin hacer ruido se saca primero las botas, luego la ropa se mete en su cama casi desnuda con el sudor aun en la piel esperando encontrar la salida del laberinto, como sea, y al menos una respuesta a tantas preguntas. Apoya la cabeza en su almohada, cierra los ojos para pensar para dormir y tal vez para soñar. Isabel De Sosa Viera - Isza ©

Ya no existe aquel parque donde tantas veces me dejé las rodillas. No he cerrado la puerta, ni las ventanas, ni he colmado con un grito el vaso de agua medio vacío (o medio lleno, nunca supe distinguirlo), no tuve prisa, no quise ir a aquel entierro, ni firmar mi futuro, ni beberme de un trago el tequila. Yo no le preparé la cena al dolor, no puse velas en nuestras noches, no quise hacerme preguntas, no intenté responder. Yo no quise tener miedo, ni sentirme pequeña. Yo soy pequeña, han sido los años.     Ana Rodriguez Callealta (Cádiz - España 1988)

Toda elección es una posesión apremiante que no nos deja dormir.                                      El problema no es la almohada sino mi maldita manía de guardarte el lado derecho de la cama, la decisión de ser la pequeña piafa [de 20 años que espera sentada en un banco incansable. El problema; es haber hecho de tu nombre un tick nervioso, es recibir la patada implícita del destino. El problema es querer borrar-LA de tu vida, y desear que actúes como el muchachito [que ya no eres intentando recuperar las calles, tratando de prestarme tus zapatos para que recorra una avenida. Alessandra Tenorio (Lima - Perú 1982)

Hay días en que deseo incontrolablemente ceder pero me queda tan lejos y tan grande   Hay días en que creo en el amor y sus boludeces pero me queda tan lejos y tan grande. Días como hoy con sol y dulce tiempo en los que me recreo en el placer del toc que me perturba y me hace ser parte de una supuesta suma. Hay días en que miro a mi madre con gusto preguntándome ella tiernamente qué quiero y quién soy. Revuelvo las campañas de mis pares corto entre tanto las lavandas y pienso en Borges con sus conjurados. Hay días ruidosos en los que busco un sueño, una visión de mares o terrenos muertos para algunos recuerdos pero me queda tan lejos y tan grande. Erika Madrid (Buenos Aires - Argentina 1977)

Crei que te había dicho adiós, un adiós contundente, al acostarme cuando pude por fin cerrar los ojos y olvidarme de tí y de tus argucias de tu insistencia, de tu mala baba, de tu capacidad para anularme. Creí que te había dicho adiós del todo y para siempre, y me despierto y te encuentro denuevo junto a mi, dentro de mi, abarcándome, a mi vera, invadiendome, ahogandome, delante de mis ojos, enfrente en mi vida debajo de mi sombra, en mis entrañas, en cada pulso de mi sangre, entrando por mi nariz cuando respiro, viendo por mis pupilas, arrojando fuego en las palabras que mi boca dice. Y ahora ¿que hago yo? ¿como podría desterrarte de mi o acostumbrarme a convivir contigo? empezaremos por demostrar modales impecables. Buenos dias, tristeza. Amalia Bautista (Madrid - España 1962)