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Y bien, decidme que hago ahora aquí, azaleas: os tiro por la ventana, me tiro yo o bajo al mercado que no hay nada para cenar ni pensamiento alguno que desate, siquiera afloje, el nudo marinero del estómago. Si crecer es esta broma de mal gusto ríase el tiempo y pase pronto, tan pronto que mañana me despierte jubilada en un banco cara al sol. Que la vida no me tenga en cuenta. Y yo a ella tampoco. Almudena Guzmán (Madrid -  España 1964)

    ¿Crees en el rencor del que te muerde hasta apagar su infierno? ¿Crees en la leyenda de los polos opuestos y en esa venerable mentira de la enemistad entre el agua y el aceite? ¿Hoy, cuando el amor se disfraza de odio para sobrevivir, cuando el verdugo llora detrás de la muerte y dios descansa? Susana Thenon (Buenos Aires - Argentina 1937)

Después de una noche en la que he resultado ser encantadora: de esas mujeres que beben y se ponen graciosas contando anécdotas de bares y ácidos y viajes y camas y cabrones con el pelo despeinado para mejor y el carmín corrido como si viniera de morrearme en el baño con el tío más guapo del garito- un día después de una de estas noches en las que ejerzo de encantadora de serpientes al despedirme me oyes decir que sólo soy un fraude compadéceme: los adictos a los aplausos también necesitamos testigos cuando nos quitamos el maquillaje. Ana Pérez Cañamares (Santa Cruz de Tenerife 1968)

No te escuche volver a casa anoche. Me dormí profundo, respiraba con dificultad y daba vueltas hasta que finalmente me dormí, pero no te oí entrar, debes haber llegado tarde, o hiciste poco ruido -no querías despertarme-. Ahora tengo la sensación de que podrían pasar muchas cosas entre vos y yo sin que me entere, del mismo modo que por un momento estuve ahí justo a metros de la puerta que si se cerraba con vos del otro lado el ruido iba a sonar a una despedida.  David Nahon