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Preferiría que mi hombre tuviera por nombre Fernando, Felipe o Federico con la F de felicidad no forzada con esa letra de fidelidad y no de futuro precisamente no me importaría el color de sus ojos ya fuesen verdes, negros o azules que brillaran para mí que su mirada me penetrara toda que fuera más alto y más grande que yo que no fuera gordo ni estúpido que odie el foot-ball y la política vernácula No me importaría que fuera bien donado o mal donado que fuera encantador y generoso me agradaría que mi hombre se bañara una vez al día y tres veces diarias si viviera en Choluteca Estaría orgullosa de que mi hombre tuviera las manos grandes y limpias que su pasión fueran la música, el cine el guaro y los libros. No permitiría que le mirase las nalgas a otra mujer y mucho menos a otro hombre Me gustaría que se levante temprano a cocinar y que enseguida lave los platos que no ronque ni que aviente aires cuando duerme conmigo que sepa leer y escribir que no piense en su madre cada vez que...

La poesía no es una joya, es como el amor, tiene que ser aniquilada para existir. Karl Vennberg  Toda desnudez es mediocre si se está a solas, mediocre la alegría, insuficiente si no es en el cuerpo amado. Humillante es toda pasión si no hay manos para besar ni recuerdos para roer. Sufrir por amor es paz, atolondrarse en los resquicios de un amor como la memoria primaria, como la necesidad primaria y ahogarse por lo inocuo de un deseo. Protuberante es el amor, camafeo tras la piel que no se deja ver. La rabia es la parte más febril de los amantes, terrible es el amor, terrible y cada vez es vez primera. Amar es dejarse devorar, es toda ausencia de sigilo, amar no es para amantes, amar es para astronautas y para personas con pies en tierra y cabeza en el espacio que ocupan las dudas. Una vez más como caída en desgracia, ardiente la pálida luz de las palabras que convoco, la sensatez no ha de ser mi mejor aliado, presta a ...