28.7.12

La poca artista - Veronica Cento


No tengo que fingir palabras
ellas salen disparadas hacia el mundo
y se colocan dentro de las bocas que tiemblan
me siento autosuficiente por las noches
al abrir los libros que más adoro
y hurgar ahí, donde la palabra vibra

a veces
presiento una inseguridad infantil
una porción de mí que no doy a nadie
siento una incapacidad de sacarme el velo
de mostrar la fiera que me vive
que me ama, que me exige y transporta.

no soy una mera formulación de huesos
mi carne existe
doy en general más vida que muerte
carezco de oscuridad crepuscular
y mis ojos son la amplitud de mis palabras

la poca artista que hay en mí
asume la falta de verbo
de palabra
extraño contemplar el corazón desahogado
y las manos escribiendo a golpes
los ruidos del motor del alma.

soy una garganta que grita
la crueldad del verbo al no existirme
al no habitarme en cada pálpito
en el latido de mi yo interior
esta mujer
la casi artista que vive
la que sobrevive
cae en una esterilidad poética.
en una muerte anunciada.

Veronica Cento (Córdoba - Argentina 1979)

5 comentarios:

Sinuhe, el que es... dijo...

La poca artista carece de palabras... pero se nota que tiene sangre en las venas, no?

He experimentado la tristeza de no poder darme a entender solo con la amplitud de mi mirada.

Me gustó mucho.

Saludos!!

EMMAGUNST dijo...

Te agradezco Isza, porque me das a conocer poetas de mi ciudad. No la conocía. De dónde la sacaste, dónde la encontraste? Decime YA.

Me gustó a mí también.

abrazos

quorocisi dijo...

"y las manos escribiendo a golpes
los ruidos del motor del alma."

un verso que marca....marca....marca

gracias por compartir!

:Isza: dijo...

Emma querida: lo primero que pense cuando vi que era de Cordoba era si la conocerias! voy a buscar en mis favoritos a ver de cual de todas las paginas la saque y te la mando :)

Gracias por pasar y dejar sus comentarios!! :)

Verónica Cento dijo...

Te agradezco por la publicación de mi poema.

Saludos