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Y bien, decidme que hago ahora aquí, azaleas: os tiro por la ventana, me tiro yo o bajo al mercado que no hay nada para cenar ni pensamiento alguno que desate, siquiera afloje, el nudo marinero del estómago. Si crecer es esta broma de mal gusto ríase el tiempo y pase pronto, tan pronto que mañana me despierte jubilada en un banco cara al sol. Que la vida no me tenga en cuenta. Y yo a ella tampoco. Almudena Guzmán (Madrid -  España 1964)

    ¿Crees en el rencor del que te muerde hasta apagar su infierno? ¿Crees en la leyenda de los polos opuestos y en esa venerable mentira de la enemistad entre el agua y el aceite? ¿Hoy, cuando el amor se disfraza de odio para sobrevivir, cuando el verdugo llora detrás de la muerte y dios descansa? Susana Thenon (Buenos Aires - Argentina 1937)

Después de una noche en la que he resultado ser encantadora: de esas mujeres que beben y se ponen graciosas contando anécdotas de bares y ácidos y viajes y camas y cabrones con el pelo despeinado para mejor y el carmín corrido como si viniera de morrearme en el baño con el tío más guapo del garito- un día después de una de estas noches en las que ejerzo de encantadora de serpientes al despedirme me oyes decir que sólo soy un fraude compadéceme: los adictos a los aplausos también necesitamos testigos cuando nos quitamos el maquillaje. Ana Pérez Cañamares (Santa Cruz de Tenerife 1968)

No te escuche volver a casa anoche. Me dormí profundo, respiraba con dificultad y daba vueltas hasta que finalmente me dormí, pero no te oí entrar, debes haber llegado tarde, o hiciste poco ruido -no querías despertarme-. Ahora tengo la sensación de que podrían pasar muchas cosas entre vos y yo sin que me entere, del mismo modo que por un momento estuve ahí justo a metros de la puerta que si se cerraba con vos del otro lado el ruido iba a sonar a una despedida.  David Nahon    

No pronuncies gestos ni palabras. No diluyas dotes de ladrillo. El agua, el viento, la madera, los sueños, la piedra y el martillo son signos glaucos de la vida que no requieren comprensión ni olvido. No pienses. No hay sinapsis en vigencia. Vencieron los plazos y los buitres caminan lo que no pueden volar. No me des la paz que no te pido ni la guerra que puedo generar por cuenta propia. Dame de vos lo más prohibido, aquello que intuyo estás negándome: tu fuerza brutal de cataclismo, tu ronca raíz de remordimientos, el fatal infortunio de tus días, la fe que no tienes ni te inventas, el plomizo ritual de tu rutina, la asfixia venenosa que desgarra tu silencio, el temible despertar de tu conciencia, los trazos grotescos de tu infierno, tu pobre lucidez de madrugada, tus giros idiomáticos traviesos, tu caos, tu insolencia, tu resaca, tus afiebradas tormentas, tus castillos de arena casi en ruinas, tus furiosos dragones lanzallamas. Dame de vos lo qu...

A las puertas de un siglo, dos mil años después de los milagros seguimos repitiendo las parábolas y por el mismo camino, seguimos caminando. dos mil años después hemos probado todo: peeling, liposucción, bisturí mágico que retrocede el tiempo sobre la piel y la carroña que por dentro llevamos? nadie ha inventado la cura milagrosa para limpiar las manos de aquel que vende muerte vestida de etiqueta en papelitos blancos. Y el verdadero Dorian que vive en nuestro pecho se sigue alimentando... Conocimos la luna y fuimos más allá pero aún no sabemos de donde es que venimos ni para donde vamos. Dos mil años después seguimos como entonces Esperando...   Maria Cristina Orantes (México - D.F 1955)

Mejor signo de libertad no encuentro que esta noche a solas sin miedo al teléfono babeando deliciosamente la almohada la pierna atravesada el camisón enrollado oscuridad total como me gusta y la seguridad de que nadie perturbará mis sueños hasta que yo misma lo determine noche autónoma de absoluto silencio en la que empiezo como nunca antes a gustar de mí. Mónica Albizúres Gil (sin mas datos de la autora)