minimum

No pronuncies gestos ni palabras. No diluyas dotes de ladrillo. El agua, el viento, la madera, los sueños, la piedra y el martillo son signos glaucos de la vida que no requieren comprensión ni olvido. No pienses. No hay sinapsis en vigencia. Vencieron los plazos y los buitres caminan lo que no pueden volar. No me des la paz que no te pido ni la guerra que puedo generar por cuenta propia. Dame de vos lo más prohibido, aquello que intuyo estás negándome: tu fuerza brutal de cataclismo, tu ronca raíz de remordimientos, el fatal infortunio de tus días, la fe que no tienes ni te inventas, el plomizo ritual de tu rutina, la asfixia venenosa que desgarra tu silencio, el temible despertar de tu conciencia, los trazos grotescos de tu infierno, tu pobre lucidez de madrugada, tus giros idiomáticos traviesos, tu caos, tu insolencia, tu resaca, tus afiebradas tormentas, tus castillos de arena casi en ruinas, tus furiosos dragones lanzallamas. Dame de vos lo qu...

A las puertas de un siglo, dos mil años después de los milagros seguimos repitiendo las parábolas y por el mismo camino, seguimos caminando. dos mil años después hemos probado todo: peeling, liposucción, bisturí mágico que retrocede el tiempo sobre la piel y la carroña que por dentro llevamos? nadie ha inventado la cura milagrosa para limpiar las manos de aquel que vende muerte vestida de etiqueta en papelitos blancos. Y el verdadero Dorian que vive en nuestro pecho se sigue alimentando... Conocimos la luna y fuimos más allá pero aún no sabemos de donde es que venimos ni para donde vamos. Dos mil años después seguimos como entonces Esperando...   Maria Cristina Orantes (México - D.F 1955)

Mejor signo de libertad no encuentro que esta noche a solas sin miedo al teléfono babeando deliciosamente la almohada la pierna atravesada el camisón enrollado oscuridad total como me gusta y la seguridad de que nadie perturbará mis sueños hasta que yo misma lo determine noche autónoma de absoluto silencio en la que empiezo como nunca antes a gustar de mí. Mónica Albizúres Gil (sin mas datos de la autora)

Qué nostalgia infinita nos acecha ahora que las ventanas sólo son   rectángulos vacíos de cristal y madera   contra la densa niebla de la tarde   y el otoño ha llegado   tras esa larga enfermedad que es el verano. Qué pobre este ahorrar para luego  sin saber para cuándo,  y que las cosas ya no sean,  sólo sirvan,   y que se cierren puertas para siempre,   y marcharme   con lo que quise haber dicho entre los labios   y cruzar la avenida   cuando cambien a verde los semáforos. De: Atracciones de feria  (2002) Irene Sánchez Carrón ( Navaconcejo - España 1967)

Olvidé la maleta. Estaba destinada al fracaso. No lograría hacer la gran Kundera: llegar a tu casa y desvanecerme, pedirte un vaso de agua y quedarme para siempre, haciéndote de sombra. No tenía respuestas y tú, ninguna pregunta estábamos empatados en el juego del silencio. La casa era nueva, al menos para mí, que todo me resultaba ajeno. Los pasillos, las interminables puertas y el olor a guardado. Huele a humedad -te dije- abre las ventanas. Se sale por la puerta -me respondiste. La preservación de la memoria. mi olvido estallido. Lugar lleno, lugar vacío, lugar desbordado. Soy experta en cortar el silencio, y en producir cortocircuitos cuando abro la boca. No quería decir una palabra y que todo terminara como siempre. Tú, diciéndome que nunca cambiaré y yo, haciéndote reproches. Odio la sensación de estar haciendo pis fuera de la tapa, odio cuando siento que una gotita resbala por mi entrepierna, imparable y llega a mi tobillo, y lo único que deseo es que se pierda hasta mi tal...

No tengo que fingir palabras ellas salen disparadas hacia el mundo y se colocan dentro de las bocas que tiemblan me siento autosuficiente por las noches al abrir los libros que más adoro y hurgar ahí, donde la palabra vibra a veces presiento una inseguridad infantil una porción de mí que no doy a nadie siento una incapacidad de sacarme el velo de mostrar la fiera que me vive que me ama, que me exige y transporta. no soy una mera formulación de huesos mi carne existe doy en general más vida que muerte carezco de oscuridad crepuscular y mis ojos son la amplitud de mis palabras la poca artista que hay en mí asume la falta de verbo de palabra extraño contemplar el corazón desahogado y las manos escribiendo a golpes los ruidos del motor del alma. soy una garganta que grita la crueldad del verbo al no existirme al no habitarme en cada pálpito en el latido de mi yo interior esta mujer la casi artista que vive la que sobrevive cae en una esterilidad poética. en una muerte anunciada. ...

Están los corazones inteligentes, los corazones ordinarios, los groseros, mezquinos, de pocas luces, híbridos, hediondos, con sarro. Los corazones arvejitas, los corazones hígado de pato. Los que se hacen la mosquita muerta, duermen la siesta, te observan de reojo y despiertan cantando como locos. Están los corazones que no te verán nunca jamás, los que te vieron y no viste, espiando, la ñata contra el vidrio . El corazón estreñido, el corazón bofe, de pompa y circunstancia, corazón de lo que el viento se llevó. Los puro cuore, purapinta y nada más que blablablá. Los flor de ceibo, de morondanga y de madera terciada. Los corazones mersa y murga, el corazón de querer y no poder, corazón mitómano y bífido. Hay corazones en remojo de vinagre, oporto y en champagne, corazones que te traen yeta y que los parta un rayo, corazón donde estás y ' por qué dejaste sola a la pobre Lu ' corazones arrugados y almidonados corazones que más vale perderlos que encontrarlos corazones al bie...