minimum

Todas las cosas imperfectas, el diente torcido, el zapato que cala, la leche que cae, las costuras, el guante perdido, la mora que explota sola antes de tiempo, en mitad del vacío, los adoquines sucios, las palomas sucias, los cuerpos sucios, las alambradas, las coincidencias, las aproximaciones, la entomología, el cuerpo del hombre dentro del agua, los tendidos telefónicos, el besugo, el beige, el metro, el centímetro, el milímetro, lo extraordinario, los decálogos, los cómputos, las colecciones inútiles, la levadura, los bultos, los letargos, las lechugas, las tentativas, lo insoluble, la desalación del agua del mar, el grito ¡suéltame!, el desorden, las vértebras, los versos, las berenjenas, los oculistas, las instrucciones de las lavadoras automáticas, el cuerpo de la madre, los días, el dolor, los lunares, el amor, la confusión del amor, el embrollo del amor, la maraña, el revoltijo, lo que yo te pedía y tu me diste, el tropezón, la obsesión por lo perfecto. Todas las cosas imper...

Nunca fue tan hermosa la mentira como en tu boca, en medio de pequeñas verdades banales que eran todo tu mundo que yo amaba, mentira desprendida sin afanes, cayendo como lluvia sobre la oscura tierra desolada. Nunca tan dulce fue la mentirosa palabra enamorada apenas dicha, ni tan altos los sueños ni tan fiero el fuego esplendoroso que sembrara. Nunca, tampoco, tanto dolor se amotinó de golpe, ni tan herida estuvo la esperanza. Piedad Bonnet

Hoy me duele el alma. Que analgesico me calma este dolor? Isabel De Sosa Viera - Isza ©

No nos da risa el amor cuando llega a lo mas hondo de su viaje, a lo mas alto de su vuelo: en lo mas hondo, en lo mas alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensandolo bien no tiene nada de raro, porque nacer es una alegria que duele. Pequeña muerte , llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte , la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace. Eduardo Galeano (Montevideo - Uruguay 1940)

Tengo una autoestima medicada una dialéctica muy peligrosa unos buenos recuerdos y este poema que nombra lo que tengo. Una fe en la fe y un desprecio por el desprecio una Contradicción a la contradicción y un discurso enredado para parecer interesante. Una conexión universal una anarquia que uso solo cuando me conviene una cruz que convertí en silla un malestar incurable. La celda más grande un reflejo en el fango y otro en el cielo un respeto a mis teorías y un ritual de fuego. Esto es lo que tengo. René Segura (Bogotá - Colombia 1977)

Acuarela de Hermann Hesse Toda flor quiere su fruto, toda mañana, crepúsculo. No hay nada eterno en la tierra, salvo la transformación, la huída. Hasta el verano más radiante se marchitará un día y será otoño. Quieta, hoja, ten paciencia cuando venga a llevarte el viento. Sigue jugando, no te defiendas. Calma, deja que las cosas pasen, deja que el viento, el que te quiebra, sople y te lleve a casa. Hermann Hesse - "Las estaciones"

No se por donde empezar . Quiero buscarle una respuesta real por lo menos una, y no la encuentro. Me condeno a mi misma y me resulta dificil no hacerlo, cargo con la responsabilidad, que no se si yo misma me la impongo o es verdad que la llevo. A donde quedo el "para siempre"? a donde quedo lo mas puro e "interminable"?, es que lo busco dentro de mi y no lo encuentro. No me enceguece el miedo, me enceguece equivocarme y creo que si me equivocara mi sentir se diera vuelta y me diria de todas formas que estoy en lo cierto; como una mentira piadosa que me ayudaria a seguir haciendome mas fuerte y aprendiendo mas de cada leccion. Sentirse vivo no es necesariamente "estar vivo", es justamente "sentir". Quien no siente se va apagando de a poquito... Damos cosas por supuestas Aceptamos que asi sea y los dias nos llevan... Eso no es "vivir", eso es transcurrir el tiempo muriendo en vida. Isabel De Sosa Viera - Isza ©