Pecas - Irene X

 

No sé el número exacto de pecas del kilómetro siete al trece de tu lienzo de espalda

pero te intuyo unicornio
lavanda
limonero y fruta caliente.

Te intuyo melón y sandía
líquida
entre mi boca malva post mortem

Y cuando te intuyo
atisbo
presagio
sospecho
e imagino
se me hace el sexo mariposa
libélula
pétalo de crisantemo
mirlo, gorrión y golondrina
en mano.
Y todo este pelo,
caracola.
Acércate,
desde aquí puedes escuchar el mal.

Y bailarlo.

Mira mi pasado,
cloro
cloaca
clon de clones,
come arroz frío avergonzado de tener alimento
y no ser entraña mía
no ser estómago mío
Se hace pasado de turista perdido
de este o aquel
Y me suelta el corazón
mirándose sucias manos
llenas de vergüenza y sangre.

Y yo te imagino,
entreveo
presiento
tramo y conjeturo,
mantis que no cree en Dios
virgen del orgasmo en las yemas de los dedos
y te cedo clavículas de apariencia papel celofán
invencibles
para que te agarres y seas cometa,
vendaval
brisa
o huracán.

Y todo esto sin tener la más mínima idea,
noción
o conocimiento
del número exacto de pecas del kilómetro siete al trece
de tu maldito lienzo de espalda.

Irene X (Zaragoza 1990)

Los amigos que ya no son

 

Siempre he fantaseado con tener un sistema de grabado de pensamientos interesantes (para mi, claro) para luego darle play y volverlos a repasar en mi mente uno a uno, porque muchas veces no le sigo el ritmo a mi propia mente aunque quisiera, menos cuando me estoy por dormir con la cara fusionada en la almohada y ella no para, removiendo información muy valiosa pero que solo viene a mi en ese momento de paz, silencio, soledad y quietud.

Cuantas veces he recordado esas tardes, tranquilas, de corazón abierto, de mates, galletitas con pasas y gomitas. La presencia insustituible.

También he añorado con todas mis fuerzas la magia de esas mañanas cómodas y perfectas de buena música, de compañía, de piernas y espaldas cansadas, sentadas o tiradas en un rincón donde daba el sol, riéndonos de todo con las últimas fuerzas que nos quedaban.

Las noches de fiesta donde llegué a sentir que no podría estar en un lugar mejor que no fuese ese en donde estaba, incluyendo al mundo entero (aun sabiendo que el mundo es una mierda).

Eh extrañado el entendimiento, los abrazos sinceros que se fundían sostenidos, el saber, el ida y vuelta el espejo del que me hablaron.

Me ha llegado el dolor de la desilusión, un dolor que me atravesó, que fue y vino y por suerte se ha ido lejos y nunca mas volvió pero también se llevó otras cosas...

Las casas abiertas que oficiaron de refugio, el querer tanto al punto de desear que el otro se sienta hasta mejor que uno mismo.

Los cumpleaños, los sándwiches de pavita, los regalos porque si, las milanesas al medio día. Las tarjetitas, el parque, las tardes de verano, las cenas, las plantas, el olor a vainilla, los planes invernales, los buzos de lana que a mi no me gustaban, los churros del parque rodó.

Ser felices con poco o capaz era mucho y yo no me daba cuenta. Las charlas infinitas, siempre infinitas. Aseguro que en el mas allá siguen resonando y siguen siendo infinitas y enriquecedoras.

Las sorpresas, la diversión, coincidir en pensamiento y conclusión, la fiesta de estar riéndonos de cualquier cosa.

He pensado tantas veces a donde van los amigos que ya no son? Que no están.

A donde quedan?

No tengo respuesta.

No digo las personas, digo la conexión vibrante y genuina que existió?

Como algo que traspasa tiempo, lugares y personas puede esfumarse así?

Lo he aceptado. Ha dolido. Lo acepto, lo he dejado ir. El tiempo enseña y cura.

La vida muta y eso esta bien.

Y vuelvo al principio. A rememorar, a recordar y recordar significa volver a pasar por el corazón. Que feliz me hacen esos recuerdos.

Que feliz fui de poder compartir. Atesoro cada momento donde guardo solo las cosas lindas en mi corazón.

Isabel De Sosa Viera (Uruguay 1983)

Destiempo

Ya no va quedando nada de todo aquello que era parte de nuestra casa.

Las sábanas se rasgaron, las toallas se llenaron de moho y de olor a humedad, los vasos se fueron rompiendo, los adornos ya no están porque eran de otra época; los manteles se llenaron de manchas y restos de comida, los cuadros perdieron el color de tantas mañanas en las que le dio el sol.

Ya casi no quedan cosas que traigan el recuerdo de ese tiempo. Cuánto puede durar una esperanza?

Cuánto puede durar un sentimiento?

En ese ida y vuelta se van rompiendo las cosas materiales que supieron ser fantasmas, pero hay algo que nunca se rompe del todo.

 Pasaron varios años, pero hay algo que está ahí, que no termina de romperse, que no se va, cómo un sueño de esos que se nos repiten toda la vida una y otra vez, una y otra vez y nunca sabemos porque, que nos quieren decir, si es que nos quieren decir algo...

Que es?

Cada vez que veo un vaso romperse pienso que queda una cosa menos de lo que fue, una comparación demasiado liviana tal vez; así pasan los días, los meses y cada vez es todo más lejano y pareciera menos importante o que jamás pasó...

Puede el tiempo borrar todo como el mar borra las huellas en la arena y se las lleva quien sabe a donde?...

Puede un recuerdo ser tan fuerte como las olas de un mar tormentoso para traerte nuevamente a esta orilla? 

Quisiera escribirte el poema de amor más hermoso jamás escrito, tendría un millón de cosas para decir, pero al segundo siguiente mi mente queda en blanco, no sería capaz de decir ni una palabra  y oigo el ruido de otro vaso hacerse pedazos contra el piso.

Isabel De Sosa Viera  (Uruguay 1983)

Gansos salvajes - Mary Oliver

No tenes que ser buena.
No tenes que caminar de rodillas
cien kilómetros por el desierto, arrepintiéndote.
Solamente tenes que dejar el animal sumiso
que es tu cuerpo
ame lo que ama.
Contame de tu desesperanza, que yo te cuento de la mía.
Mientras tanto el mundo sigue.
Mientras tanto el sol y las piedritas rotas claras de la lluvia
se mueven por los paisajes,
sobre los prados y los árboles frondosos,
las montañas y los ríos.
Mientras tanto, arriba, aire limpio y azul, los gansos salvajes.
vuelven a casa una vez más.
Seas quien seas, no importa lo sola que estés,
el mundo se ofrece a tu imaginación,
te llama como los gansos salvajes, ensordecedor y fascinante,
anunciándote una y otra vez tu lugar
en la familia de las cosas.



Mary Oliver (Cleveland  - Estados Unidos 1935)

De los ojos - Patricia Rodón

"Violent woman" - Duane Michals

Estuviste en mi miedo

Velaste durante mi noche oscura

Me acompañaste por los meandros de mí

con la pértiga de un navegante experto

saltaste conmigo a la tormenta

de las pasiones de los demonios de la razón

con tu confiada sonrisa por toda brújula

Asististe a las pequeñas tragedias

de mi corazón roto y palpitante

Hilvanaste mi llanto y mi grito con tu voz

Me alumbraste con tu presencia modesta y poderosa

con tu solo estar ahí con mi saber que estabas ahí

del otro lado de la calle en el revés de mi sombra

Me diste aliento en la cárcel del dolor

y sosiego en el páramo de los días estériles

a lo largo de muchos años palabras y besos vacíos

Denunciaste a la niña y a la puta

que viven en mi cambiándose las lenguas

los harapos, los labios rojos y la piel manchada

Descubriste mis trampas las esquivaste

las marcaste con tu severo lápiz de escenógrafo de almas

y sorteaste mi farándula de fantasmas y maldiciones

Cuidaste mi andar errante de poeta sin paraíso

de sonámbula de dios de bruja con la poción errada

Me ayudaste a pensar todo lo que vale la pena pensar

me diste pistas de lo que creías saber de mi

ignorando lo que yo quería creer de mi

Todo era  provisional pero bueno sanador

eran tus manos ahora lo sé calmando el fuego gris

de una mujer abroquelada en una biblioteca

Me hiciste reír cuando nada ni nadie podía

ponerme una sonrisa en la boca de la soledad

en los ojos llenos de silencio y un puñado de malos poemas

Escuchaste lo peor de mi el despliegue de la perra

en el esplendor de la rabia de su desamparo

Escuchaste al animal herido a la niña mala

a la siempre señalada en la calle a la ladrona de besos

Viste lo mejor de mi la paciencia de modista de barrio

la libreta llena de orgullosos ochos de escolta suplente

las noches de vino y poesía batiente la mudez súbita

la persecución de la belleza en todas sus formas

Me sacaste las cuentas la ficha y la tarjeta roja

Me sacaste y me pusiste el nombre muchas veces

Siempre estuviste mirándome de cerca

siguiéndome como un niño a un globo rojo

o un fotógrafo a la nube que avanza y cambia con el viento

Me fuiste a buscar al infierno de mi

y me trajiste hasta vos

Viajaste a nuestras profundidades y nos arrancaste

del mal y del frío y de la noche oscura

Despacio lentamente me trajiste hasta tu piel

Con un hilo de plata muy lentamente

sin que yo lo advirtiera ni vos lo supieras del todo

me arreaste hasta tu boca tu aliento sabroso

hasta tu respirar cargado y leve y lleno de ayeres vivos

Yo solo puse brillo en tus ojos

Y sólo te hago brillar los ojos

Patricia Rodón (Mendoza - Argentina 1961)

Melancolía

Siempre en mi mente creo que voy a volver a los lugares y las personas donde alguna vez fui feliz y la verdad es que nunca he podido volver porque la vida solo va hacia adelante aunque ese recuerdo me quede y la idea de volver no se me vaya.
Ahí es cuando me doy cuenta de lo cortita que es la vida, que no hay tiempo de volver ni un poco para atrás porque hay que vivir todo lo que sigue por delante; es como que la fuerza de la vida misma no te dejara tiempo de volver a re-vivir esa felicidad pasada porque te presenta otra, otra y otras situaciones y de todo eso lindo solo te queda el recuerdo porque también, si volviera, me daría cuenta que allá ya no queda nada, que todo cambió a la par que crecimos y pasaron los años.
Todas esas sensaciones y sentimientos viven solamente en el recuerdo, siempre me pone un poco triste aceptarlo.
Creo que esas buenas veces debería haberme aferrado mas a esos lugares, personas y momentos donde fui muy feliz para vivirlos mas, para prolongarlos en el tiempo, no tenía idea...
Ojalá el tiempo no hubiera roto o desaparecido nada, ojalá no hubieramos crecido tan rápido y sería bueno dejar de creer que voy a volver.


Isabel De Sosa Viera (Uruguay 1983)

Me pregunto - Mariana Kruk

Cuantas noches mas
después de salir a la calle,
acodarme en los bares,
reír con amigos,
hablar de los sueños,
armar planes a futuro,
relojear a otros hombres, 
y sentirme bien incluso...
me voy a ir a acostar
pensando en vos?


Mariana Kruk (Buenos Aires - Argentina 1983)

Indice de una despedida; todas las canciones mienten

Esta no es la última vez que voy a escribirte 
sólo se me da bien mentir a las personas
con los folios en blanco no puedo
y tú siempre has sido como un libro abierto
con una piedra por marcapáginas.

Ojalá te tengan y no dejen de quererte
nunca
he sabido mirar a los ojos del que ama y negarle el placer de acabar con todo
lo que necesita para sentirse vivo.

Evoco la nostalgia de los cobardes
para escribir sobre los valientes que se atrevieron a soltar las manos de la cornisa.

Ojalá siempre tengas miedo para que puedan quitártelo todo.

Que te den la mano para cruzar la calle
que se os pongan en rojo los semáforos
quitándoos las legañas del que no duerme
porque no quiere
o porque te quiere hacer sudar
sin esfuerzo.

Que te follen más o menos
pero que te lo hagan
el amor o feliz
lo que seas.

Ojalá te despierten en París
estés en la ciudad que estés
y se queden. 

Siempre nos quedará Roma

Ojalá el camino te encuentre a ti
y no tenga cojones a despertarte. 


Que no te haga falta Navidad para recibir regalos
que no tengas que morir para recibir flores
que te pongan el grito en el cielo sólo si piensan subirte 
y que no te suelten
nunca
he sabido cómo despedirme
saludando sin perder las formas
y los vestidos de volantes.

Que te besen con las mismas ganas con las que me fumo el primer cigarro del día
y te traigas como desayuno a la cama
y se queden a comer
hasta que te acabes toda esa tristeza
que fui acumulando bajo tu cama
mientras te hacías la dormida.

Que te multen los vecinos por la risa
y que lo pague otro.

Que te vaya bien.

Que te vayas bien.


'Pero lejos.'

Irene X (Zaragoza - España)

Conté con los dedos... - Irene Gruss

Conté con los dedos de mi mano 
las veces que tuve, no las que amé.
Las yemas de los dedos
se quedaron mirándome, las líneas
de la mano rieron (¿amé
lo que tuve? ¿Quise decir
quiero un poco
de esto o de aquello,
gané, perdí semejante
generosidad?).
Ahora que me aferro
a lo que tengo _como un poco
de nada_.
veo líneas que una burla desecha.
y lenta, tiernamente abro
el puño, dejo caer
la arena, vuelvo a tomarla.


Irene Gruss (Buenos Aires - Argentina 1950)

Acuerdo - Irma Cristina Cardona

Si me retas, puedo:
así que ni lo intentes.
No necesito tiempo para quererte,
ni tengo afán de ganarte.
No me enfado si te quedas o te vas,
porque mi felicidad no depende de ti.
Pero si te quedas,
voy a reírme un poco más que siempre
porque no tendré que calentar la cama
y dormir sin medias, alborota mi alegría.
Si te quedas,
podré cerrar los ojos hasta tarde, sin excusas
y tomaré café otra vez,
porque resulta mejor hacerlo para dos.
Si te quedas,
llenaré la tina un poco menos
y jugaré contigo de nuevo con la espuma.
Si te quedas,
no tendré prisa de salir
estaré contigo un rato más
desayunando con tus besos.
Si te quedas,
el mercado, las cuentas sin pagar
y los afanes se irán para mañana:
no pasará nada por un día si te quedas.
Podré romper la rutina de mujer aplicada,
me excusaré en el trabajo
para llenar el día entero de ti.
Pero por favor,
deja la maleta en la puerta,
porque sin dolor
puedo cambiar mi vida por un día,
si no vas a quedarte de verdad.

Irma Cristina Cardona (Bogotá - Colombia)

Cuántas veces hay que odiar para escribir una sola canción de amor - Irene X

Ese hueco ardiendo como si hubiese mecido un cadáver
que queda cuando te vas
deja intacta la postura que mantienes hace siglos
evaporarte
siendo la mía
la menos inteligenteAferrarme
a la punta de unos dedos
como el que lame una huella dactilar
buscando identidadQuiero saber quién soy de tu boca
Hazme tu pequeño detalle juega a tenerme con otrasQuiero hacerte el lazo que me estrangule cuando me regale
y me abras como un niño el día de reyes
destrozándome Déjame ser discusión si eres el motivo
desde que tengo uso de razón
la he perdido
ya no le tengo miedo a lo que se me viene encima
sino a lo que se me vaVete con la música a otra amante
amansa a otra fiera
Ámame en manada
obsérvame entre tus dedos como el que caza una mosca
desnúdame como si buscases entre tus papeles
el último poema que perdiste
antes de quemar
después de leer. 
Apaga tus naves
Déjame pasear descalza por tu campo de concentración
hazme creer que es de fresas
Reconóceme como la puta de tu lengua
cuando te comas otro helado

Descuartízame como a una factura
no te atrevas a saber lo que vale la pena
hasta que no lo hayas pagado todo conmigo
Maldíceme en los estadios
secuéstrame un miércoles cualquiera
pídeme un rescate
mira mi foto en el telediario
mátame antes de que sea demasiado y tarde en morir
llora sobre mi cuerpo entre tus brazos
entiérrame en el jardín de tus vecinos
finge normalidad
que yo nunca
jamás
me entere
de lo mucho que me has querido.

Irene X  (Zaragoza - España)
  
Blog de la autora

Centro

Y que el amor nos arma y nos desarma como quiere
nos muerde, nos lame y nos arranca la carne.
Nos acaricia, nos calma y nos mueve del centro.
Y que ahi vamos caminando como podemos
como queremos cuando podemos.

Y que la vida es ésto, que las sensaciones llegan y se van y que llegan otras y que estamos solos y que siempre estamos menos solos de lo que creermos y que también que bueno es estar solo y pasar por el espejo y reconocerse y que a pesar de los raspones y machucones no me canso de sentir.

Que la sinceridad es paz en algún otro idioma, pero que significan lo mismo.

Que las noches van y vienen, que vamos y venimos, que la cama se tiende y se destiende cada mañana.

Que la piel extraña, que la piel rechaza, que la piel reconoce, que la piel se nos renueva un poquito todos los dias.
Que estar vivo es reir y llorar y sentir siempre un poco de nostalgia en alguna parte del cuerpo.

Que cuando el corazon aprisiona no solo deja marcas sino que nos empuja a un reconocimiento dorado de nosotros mismos.

Que no siempre hay que ser fuerte, que también está bien permitirse ser débil, que podemos luchar contra la corriente o dejarnos llevar por ella.

Que siempre hay mas de una opción, en todo, en todos.


Que la tristeza y la alegría son las caras de una misma moneda
y mientras pasa el tiempo me juego la vida  que esto no puede ser otra cosa que ser feliz.


Isabel De Sosa Viera (Uruguay 1983) ©

El azote de las recomendaciones - Begoña Leonardo

No hables más de liviandades

Lujuria

sexo

vientres

literatura

y humedades varias.

No en bares

trasnochando soledades

salpicadas de tinta

cerveza y humo de colegas.

No te pega.

A tu edad

ya no es tiempo

de estos excesos.

A tu edad

tendrías que pensar

en estabilidad

en hipotecas

en desafíos económicos

rentables, confortables...

Tendrías que tener:

Una casa o dos

un coche o dos

un perro

y/o

un gato.

Porque peinas canas

y te ríes demasiado

y tienes arruguitas

que pronto serán arrugotas,

y deberías tener más hijos

antes de parecer su abuela,

y tendrías que haber disfrutado

de algún premio selvático

o de alguno, en plan

crucero por el Mediterraneo.

Porque el tiempo pasa,

y, dime;

dime qué has hecho...

Perdiste muchos trenes

y te diste la vuelta.

Y algo que me preocupa.

No escribas más versos,

como si tuvieras veinte años.

No sigas con eso de que eres poeta.

Begoña Leonardo